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Die Bürde der Loyalität – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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DER DREIZEHNTE WOLF

Gav Thorpe

An Bord des Stormbirds Reißende Klaue herrschte beklommene Stille unter der Alten Garde der Dreizehnten Großkompanie. Das Brummen der Plasmatriebwerke und der Wind der dichter werdenden Atmosphäre erschütterten den gesamten Schiffskörper. Bulveye starrte seine Veteranen der Reihe nach an und erwiderte ihre Blicke mit einem wissenden Ausdruck.

Sie waren in massige, sturmgraue Gefechtsrüstungen gehüllt, die vergoldet, versilbert und mit Trophäen, Medaillons und Ehrenabzeichen behangen waren. Um ihre Halsbergen hingen Ketten mit Xenoszähnen und -knochen, und an den Armen trugen sie eiserne Ringe. Pergamentfetzen – Schwüre des Augenblicks und Ehrungen des Allvaters höchstpersönlich – zeichneten sie als Helden von einhundert Kriegen aus.

Jeder von ihnen war bereits erwachsen gewesen, als das Imperium Fenris wiederentdeckt hatte. Zu alt, hatten sie gesagt. Zu alt, um die Gensaat des Großen Russ nutzen zu können. Zu alt für die Umwandlungen.

»Zu zäh zum Sterben, zu stur zum Aufgeben, was?« Bulveye grinste breit. »Wir haben ihnen gezeigt, dass sie sich geirrt haben …«

Halvdan, dessen einziges Auge vom Licht des Truppenabteils in Schatten gehüllt wurde, stellte dem Alten Wolf eine Frage. »Werden wir Magnus Bedingungen stellen?«

Bulveye schüttelte den Kopf.

»Die gleiche Frage habe ich dem Wolfskönig persönlich gestellt. Es gibt keine Aussicht auf Versöhnung. Die Hexerei der Thousand Sons muss ausgelöscht werden.«

Halvdan widersprach nicht. Ranulf nickte düster.

»Wir sind die Vlka Fenryka, Brüder«, fuhr Bulveye fort. »Die Space Wolves, das Rudel. Wir sind die Henker des Allvaters und aus einem ganz bestimmten Grund hergekommen – um eine Welt zu vernichten, ihre Bevölkerung auszulöschen und ihre Zivilisation einzuäschern. Prospero, die Heimat der Thousand Sons, der Legion von Magnus dem Karminroten König. Dem verräterischen Herrn einer verdorbenen Welt. Wir sind die Rechtschaffenheit, und als solche sind wir unaufhaltsam.«

Jurgen lachte kurz auf. »Aber Magnus’ Macht schützt seine Hauptstadt. Massebeschleuniger und Magmabomben haben zwar den Rest Prosperos verbrannt, aber Tizca steht noch.«

Die anderen fluchten über die Zauberei ihrer Feinde, doch Bulveye brachte sie mit einem strengen Blick zum Schweigen. »Es ist eine Demut lehrende Angelegenheit für eine Legion, eine andere zu zerstören«, ermahnte er sie. »Wir sollten keine Freude an der Vernichtung unserer Brüder haben. Seid brutal und effizient, hat der Wolfskönig gesagt, aber genießt den Fall von Magnus und seinen Söhnen nicht.« Er hielt inne. Ein breites, zähnefletschendes Grinsen verzerrte sein Gesicht. »Aber zeigt auch keine Gnade! Die anderen Großkompanien sind schon auf der Oberfläche. Wir werden einiges aufzuholen haben …«

Inzwischen wurde der Schiffskörper vom Flugabwehrfeuer durchgerüttelt, und während der Landungsflieger herabstieg, wurde das Tosen des Windes immer lauter.

Mit einem abrupten Geschwindigkeitsabfall, der geringeren Menschen das Rückgrat gebrochen hätte, zündeten die Landeschubdüsen des Stormbirds und drückten die Alte Garde in ihre Harnische. Bulveye strich über den robbenfellumwickelten Griff seiner einschneidigen Energieaxt, Eldingverfall – dem Sturmschlag.

Sie landeten unter dem Tosen des Hydraulikgetriebes unter ihnen und der Schiffskörper erzitterte beim Aufsetzen. Bulveye stand auf und schlug auf den Sturmrampenöffner.

Die Lichter und das alles übertönende Getöse der Schlacht strömten in den Landungsflieger. Bulveye hob Eldingverfall, auf deren runenversehener Klinge sich das rötliche Licht spiegelte, und erhob seine Stimme über den Lärm. »Habt ihr wirklich gedacht, dass wir uns heute nicht die Hände blutig machen?«

Die Feuer unzähliger Explosionen spiegelten sich auf den Kristallpyramiden der Stadt. Der Himmel leuchtete im Rot, Blau und Orange von Brandgeschossen, Laserfeuer und Plasmaschüssen.

Scharlachrote Regimenter der Prosperinischen Turmwache strömten die Straßen und breiten Treppen zu den Space Wolves herab. Die Panzer und Läufer, die den Verteidigern folgten, ließen einen Feuerhagel auf die graugepanzerte Masse aus Legionären niedergehen, die durch die Hauptstadt wogte.

Kristallsplitter und geschmolzenes Metall regneten herab, während Bulveye von der Dreizehnten seine Kompanie durch das Labyrinth aus Straßen und Bogengängen führte. Die hochaufragenden Gebäude des Syrianus-Bezirks waren einer von mehreren Stützpfeilern der feindlichen Innenstadtverteidigung, und Russ hatte Bulveye und dessen Krieger damit beauftragt, die Flanke der Thousand Sons zu überwältigen.

Mittlerweile brannten die Bezirke unter der Raserei des Rudels.

Das Laserfeuer der Turmwache schoss in azurblauen Strahlen die Säulenstraßen entlang, von Balkonen herab und aus Fenstern heraus, und ein tosender, donnernder Sturm aus Boltgeschossen antwortete ihm. Dreadnoughts, deren Maschinenkanonen und schwere Bolter breite Schneisen der Zerstörung in die Verteidiger von Tizca schlugen, deckten die vorstoßende Dreizehnte. Von ihrer Anwesenheit ermutigt stießen Bulveye und seine Krieger weiter in die Stadt der Thousand Sons vor.

»Verschwendet keine Gedanken an einen Rückzug«, knurrte der Alte Wolf. »Wir verlassen diesen Ort nur mit unseren Namen in den Schriftrollen des Sieges oder als Teil der Klagelieder über die Gefallenen. Erneut hat der Allvater uns, sein Wolfsrudel, gerufen, und wir werden dafür sorgen, dass seine Feinde bis auf den letzten Mann zerfetzt werden. Zeigt keine Gnade, denn auch wir können keine erwarten.«

Nicht nur physische Mächte und Dimensionen bildeten die Umgebung. Die Pyramiden und Obelisken von Tizca schimmerten mit einer andersweltlichen Energie, die den Himmel wie ein funkelnder Hitzeschleier verzerrte. Tiefrote Blitze peitschten aus den höchsten Spitzen aus Glas und weißem Metall herab und hinterließen zertrümmertes Ceramit und geschmolzenes Fleisch.

Aus den aufgewühlten Sturmwolken, die um die Pyramiden wirbelten, regnete violettes Feuer, und jeder brennende Tropfen zischte, wenn er sich durch Rüstung brannte und Fleisch versengte. Plasmaschüsse und Kanonenfeuer prallten harmlos von glänzenden Schilden aus unnatürlicher Energie ab.

Bulveye spürte das psionische Feld auf seiner Haut kribbeln, obwohl er von Kopf bis Fuß in seine Servorüstung gehüllt war. Ihre Ceramitplatten waren für die außerweltliche Energie, die von den pervertierten Thousand Sons gelenkt wurde, kein Hindernis. Die Ansammlung von Kuppeln und Zikkurats, zu der die Dreizehnte Kompanie vorstieß, verströmte Wellen der Zauberei, die sich wie ein heißer Wind im Innern seines Fleisches anfühlten.

Ein weiterer psionischer Sturm fegte über Bulveyes Krieger hinweg, zerriss Gefechtsrüstungen und verbrannte freiliegendes Fleisch bis auf die Knochen.

Nicht ein einziger Schmerzensschrei oder eine Unmutsbekundung drang aus den Kehlen der Space Wolves, als sie fielen. Stattdessen stemmten sie sich brüllend den geheimnisvollen Kräften der Thousand Sons entgegen und schworen den Verrätern von Prospero fluchend Rache.

Der Alte Wolf zeigte mit der Axt auf die höchste Pyramide der Bezirke. Die Glaswände der Tempelbibliothek waren von Artillerie- und Panzergeschossen, die die psionischen Energiefelder allein durch die schiere Masse an Beschuss durchbrochen hatten, eingerissen und aufgebrochen worden. Aus den vielen Rissen auf ihrer spiegelnden Oberfläche stieg dunkler Rauch auf. Durch den Qualm konnte er einen flackernden Strahlenkranz sehen, während aus der Spitze unheimliche Energien entwichen.

»Ich lasse demjenigen Wolfsbruder ein Ehrenmahl ausrichten, der den Zauberer im Innern erschlägt«, versprach er.

Ranulf antwortete zuerst über das Vox. »Ah, dann soll an diesem Abend auf meinen Namen getrunken werden!«

Ein Chor aus gutmütigem Spott antwortete ihm. Jurgen lachte besonders laut und lang.

»Und zweifellos würde der Allvater persönlich erscheinen, um seinen Respekt zu bekunden!«, scherzte er. »Aber ich würde wetten, dass es unser eigener Zyklop ist, der ihm den entscheidenden Schlag versetzt. So, wie Russ den einäugigen Roten König fällen wird, wird Halvdan Unheilsauge diesen Möchtegernzauberer niederstrecken. Auge um Auge. So ist es nur richtig.«

Aber Halvdan sagte nichts. Vielleicht erwartete er eine stichelnde Pointe, die aber nie kam. Das Vox verstummte, sodass nur noch das Donnern der Waffen und das Stampfen gepanzerter Füße zu hören war.

Sie waren uralte Krieger – bevor das Imperium gekommen war, waren sie Russ’ Lehnsherren gewesen, und jetzt waren sie durch eine Kameradschaft miteinander verbunden, die bereits länger anhielt als jede normale Lebenszeit. Sie waren das Herz der Dreizehnten Großkompanie und die Spitze ihrer Klinge.

Während sie vorstießen, kamen sie an anderen Kriegergruppen der VI. Legion vorbei. Bulveye erkannte den scharfsichtigen Asmund unter ihnen, der den vor ihnen liegenden Pfad beobachtete.

»Hütet euch vor der Hexerei von Magnus’ Brut«, ermahnte ihn Asmund. Die Worte mochten überflüssig erscheinen, doch er fuhr mit einer präziseren Warnung fort. »Diese ganze Stadt ist von der Macht des Wyrd durchtränkt, Alter Wolf. Illusionen sind eine ebenso mächtige Waffe wie ein Bolter.«

»Dann können wir also auf nichts vertrauen, was wir sehen oder hören, Runenpriester?«

»Ihr könnt auf meine Worte und die Stärke von Russ vertrauen!«

In der Bewegung feuerten die Space Wolves weiter und hinterließen hunderte rotgekleidete Leichen in den Straßen, während sie sich zu den Außenbezirken vorkämpften. Stormbirds und Thunderhawks säuberten die breiten Alleen und Plätze mit dem Feuer ihrer Gefechts- und Laserkanonen. Bulveye und seine Kompanie zogen an den schwelenden Wracks von Kampffahrzeugen und gepanzerten Läufern vorbei.

Obwohl sie gute Fortschritte machten, wusste der Herr der Dreizehnten Kompanie, dass er die vor ihnen liegende Aufgabe nicht unterschätzen sollte. »Bleibt wachsam«, ermahnte er sie. »Magnus’ Krieger haben sich noch immer nicht gezeigt. Seid darauf vorbereitet, dass sie vor Zorn rasen werden, wenn es so weit ist, und dass wir diesen Sturm gemeinsam bezwingen müssen. Hört auf meine Befehle. Kämpft als Einheit.«

»Der Sohn Prosperos, der es mit dem Rudel aufnehmen kann, muss erst noch geboren werden«, knurrte Halvdan zur Antwort über das Vox. »Wenn überhaupt noch jemand übrig ist, der mutig genug ist, sich uns entgegenzustellen.«

»Nicht einmal in zehnfacher Überzahl würden sie ohne Weiteres das Unheilsauge angreifen. Nicht, wenn sie die Weisheit besitzen, auf die sie so stolz sind.«

Diesmal sprach Jurgen ausnahmsweise ohne jede Heiterkeit. »Die Raben nähren sich auch von denen, die den Waffen von Feiglingen erliegen.«

Nach schweren Kämpfen erreichte die Alte Garde der Dreizehnten die Treppe zum Allerheiligsten. Die letzten zweihundert Meter waren ein blutiger Nahkampf. Die Turmwache bildete, wie die Phalanxkrieger aus der uralten Geschichte Terras, mit ihren Melterpiken sechzehn Reihen über die gesamte Breite der Straße, die zum Bibliothekstempel führte. Die Spitzen ihrer Waffen glühten wie heiße Brandeisen.

Wo sie die Gefechtsrüstung der anstürmenden Space Wolves trafen, brachen heftige Energiestöße aus den langen Speeren, die die Panzerung durchschlugen und die dicken Knochen brachen.

Der Runenpriester Asmund rief Bulveye noch einmal etwas zu. »Diese Feinde sind schon schlimm genug, Alter Wolf, doch in der Tempelpyramide brennt eine bösartige Macht. Der Feind, der sich im Innern befindet, ist ein mächtiger Anhänger des Falschen Pfads. Er entzieht sich und seine Anhänger mit einem täuschenden Goldvorhang meinem Blick.«

Die Söhne des Russ hackten auf ihre Feinde ein. Bulveye sprang in die Bresche in der Phalanx und verdampfte mit seiner Plasmapistole den Körper eines prosperinischen Verteidigers.

»Vorrücken! Der Hohn des Skalden dem, der der Letzte ist.«

Die Körper waren eng aneinandergedrückt, doch Stärke und Masse der Space Marines waren so groß, dass sie schon beim Ausholen mit der Waffe den Schädel eines Menschen zertrümmerten. Wie eine Stampede aus wilden Bestien trampelten sie ihre dicht gedrängten Feinde nieder. Auch wenn einige ihren Melterpiken erlagen, wurden die so entstandenen Lücken schnell mit kampfeslustigen Kriegern gefüllt, die alles in Reichweite niedermähten, damit kein Gegner übrig blieb, um sie von hinten anzugreifen.

Ranulf war der Erste, der durchbrach und die Treppe hinaufstieg. Eilig folgten ihm weitere zum Haupttor der Pyramide. Das große Tor wurde von hohen Statuen von Magnus flankiert; einäugige Wächter mit vor der Brust verschränkten Armen, die in der einen Hand einen Stab und in der anderen ein geschwungenes Khopesch hielten.

»Sie zeigen sich noch immer nicht!«, brüllte Ranulf frustriert.

Der Boden erzitterte und vibrierte wie unter den Schritten einer unfassbar großen Bestie. Risse zogen die Treppe hinab und teilten die Steinstufen, um Legionäre und Turmwachen gleichermaßen zu verschlingen. In der Tiefe glühte ein infernalisches Feuer, als ob die Risse direkt in den Abgrund führen würden.

Der Eingang zur Pyramide öffnete sich weit, als seine beiden großen Torflügel mit einem donnernden Knall und unter flackerndem, weißem Licht aufschwangen. Aus der unnatürlichen Helligkeit trat eine Kolonne Space Marines, die dunkelrote Gefechtsrüstungen mit goldenen und silbernen Rändern trugen.

Bolterfeuer schoss die Treppe herab. Das dicht aufeinanderfolgende Knallen und Dröhnen der Treibladungen und Explosionen ertönte im Takt der Schritte der Thousand-Sons-Legionäre. Die Salve traf Angreifer und Turmwachen ohne Unterschied, ramponierte die Rüstungen der Ersteren und zerfetzte Letztere. Der Gegenangriff war so präzise und rücksichtslos, dass Bulveye zunächst dachte, dass seine Krieger von Automata angegriffen würden. In diesem Moment begriff er auch, dass schon ein minimales Zögern zu einer Katastrophe führen würde. Wenn die Thousand Sons die Space Wolves von der Schwelle ihrer Zitadelle fegen würden, könnten sie sie auch aus dem ganzen Bezirk vertreiben.

Der Wolfslord stürzte sich in die Fänge des tosenden Feuers. Ein Schuss seiner Plasmapistole verdampfte den Kopf eines vorrückenden Legionärs von Prospero. »In den Sturm! Wir sind der Donner von Fenris! Wir sind der Blitz des Allvaters!«

Er rannte die Treppe hinauf und nahm immer drei Stufen auf einmal, bis er Ranulf und die anderen erreichte, die im Freien erwischt worden waren. Ranulf hatte den linken Arm an die Brust gedrückt, und an seiner Hüfte und Brustplatte war Blut. Der Rest der Alten Garde strömte heran, ignorierte den Sturm aus Boltgeschossen und zahlte dem Feind seinen Zorn rücksichtslos auf gleiche Weise zurück.

Ranulf winkte Bulveyes angebotene helfende Hand ab. Er knurrte, während er aufstand.

»Das ist nichts weiter, Alter Wolf. Ich kann noch kämpfen.«

»Ich habe nie das Gegenteil behauptet, Bruder«, erwiderte Bulveye. »Führ den Angriff an!«

Der Abstand verringerte sich schnell, und bald ließen die Thousand Sons von ihren Boltern ab, um mit glänzenden Hellebarden und Bajonetten den Kettenschwertern und Energieäxten der Space Wolves zu trotzen.

Durch das Kampfgetümmel hindurch erspähte Bulveye eine Gestalt mit einem dunkelblauen Mantel über der Rüstung, in dessen dicken Stoff viele altertümliche Siegel und Symbole gestickt waren. Mehrere kapuzentragende Akolythen standen um den Zauberer herum, und aus vorgestreckten Händen sprühten Blitze und Feuer.

»Da ist er, der Hexenkrieger!«

Mit neuer Stärke fällte Bulveye einen feindlichen Legionär nach dem anderen und drängte sich an seinen eigenen Kriegern vorbei, begierig, den Kampf zum Psioniker zu tragen. Doch er war noch über zwanzig Meter von dem großen Eingang entfernt, als sich der Zauberer umdrehte und hinter die Schwelle zurückzog, wo er in dem grellen Licht im Innern verschwand.

Die Alte Garde formierte sich um ihren Herrn und stieß durch die Thousand Sons wie die Spitze eines Speers. Sie vertrauten darauf, dass der Rest der Kompanie ihren Rücken deckte, während sie weiter die Treppe hinaufeilten und das Flackern der ihnen nachjagenden Explosivgeschosse ignorierten. Jenseits der Tür war alles in einen schimmernden Glanz und flammenartige Nebelstreifen gehüllt.

Sie hatten keine Zeit für eine ausgeklügelte Strategie. Die Tempelanlage musste fallen. Bulveye stürzte sich mit einem letzten gebrüllten Befehl in das flackernde Licht.

»Zu mir! Wir versenken unsere Krallen im Herzen des Feindes!«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Burden of Loyalty.
Deutsche Übersetzung: Simon Sterz.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Die Bürde der Loyalität © Copyright Games Workshop Limited 2020. Die Bürde der Loyalität, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-909-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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